Сосны стояли стеной — тихие, смоляные, бесконечные. Бабка Надежда шла по тропинке, привычно поскрипывая суставами, и несла в лукошке полтора десятка грибов. Обычное дело для августа. Обычная дорога домой. Звук был таким слабым, что она сначала приняла его за писк комара. Потом за скрип старой ветки. Но остановилась. Прислушалась. Из-под корней поваленной ели, из ямы, прикрытой лапником, на неё