6 подписчиков
Тени в секционном зале
Марк устроился ночным санитаром в городской морг. Работа тихая, платят неплохо, да и график подходил идеально. Первые две недели всё шло гладко: рутина, отчёты, стандартные процедуры.
Он даже начал думать, что зря прислушивался к шуткам про «ночные кошмары» от дневных сотрудников.
Но на третью ночь началось нечто странное. В ту смену Марк остался один. Главный патологоанатом уехал на срочный вызов, оставив его присмотреть за поступившими телами.
Часы показывали 02:17, когда он услышал первый звук: глухой стук из дальнего отсека, где стояли закрытые холодильные ячейки. Марк решил, что это просто сбой механизма — старые агрегаты порой капризничали.
Он подошёл к ряду ячеек, проверил замки. Всё было на месте. Но когда он уже развернулся, чтобы уйти, послышалось…
дыхание! Чёткое, прерывистое, будто кто‑то стоял прямо за спиной.
Марк резко обернулся. Помещение было пустым. Только ряды металлических столов да тусклые лампы, изредка мигающие от перепадов напряжения.
«Нервы», — подумал он, вытирая вспотевшие ладони о халат.
Минут через десять звук повторился, на этот раз громче.
Будто кто‑то медленно царапал металл изнутри. Марк замер, чувствуя, как по спине пробежал ледяной пот.
Он знал, что в тех ячейках лежат тела, доставленные ещё утром: двое мужчин после ДТП,
женщина с сердечным приступом и старик, умерший от старости. Все они были мертвы. Абсолютно мертвы.
Но звук не прекращался.
Собрав волю в кулак, Марк дёрнул ручку одной из ячеек. Она открылась с противным скрипом.
Внутри, на каталке, лежал старик — тот самый, что умер «своей смертью». Его глаза были открыты.
Этого не могло быть. Марк лично проверял тела перед закрытием ячеек. Веки старика были опущены, как положено.
А теперь он смотрел прямо на Марка. И улыбался.
Марк отшатнулся, ударившись о соседнюю ячейку. В тот же миг он услышал, как за его спиной открываются ещё две.
Потом ещё.
Он обернулся.
Каталки медленно выезжали из ниш, одна за другой.
Тела поднимались, негнущиеся, неестественно ровные, будто управляемые невидимой силой. Их глаза — все до единого — были устремлены на него.
Марк бросился к двери, но та не поддалась. Он дёргал ручку, колотил в металл, кричал — но звук тонул в гулкой тишине морга.
Когда он снова обернулся, они уже стояли вокруг него, образуя плотный круг. Старик, с которого всё началось, протянул руку.
— Ты остался с нами на ночь, — прошептал он голосом, похожим на шорох сухих листьев. — Теперь ты один из нас.
Лампы мигнули в последний раз и погасли.
Утром дневная смена нашла пустой морг, аккуратно заправленные каталки и халат Марка, брошенный у двери.
А в журнале учёта появилась новая запись, сделанная почерком, очень похожим на его собственный:
«Поступил: Марк С., причина смерти — остановка сердца. Время: 03:07».
2 минуты
1 марта