Морозная Зима не собирается прощаться с нами.. Хочется у камина греться и сочинять стихи! Но сегодня прочитаю написанное мною осенью стихотворение- мистификацию, якобы написанное сто лет назад одним из моих двух прадедушек, дядей моей бабушки. Выходцы из бедной крестьянской семьи в двадцатые годы прошлого столетия в разгар Гражданской войны и разрухи, они в лаптях пришли пешком в Тамбов и поступили в университет . Но проучились там недолго.. Заболели то ли чахоткой, то ли пневмонией, то ли испанкой.. И один за другим скончались. В деревне остались их дневники с рисунками летательных машин, доказательствами каких- то теорем и со стихами. Бабушка рассказывала об этом.. Но , увы, при переездах или в годы второй войны они были утеряны..