Июль в этом году выдался душным. Не тем жарким, отпускным — а липким, бытовым, когда окна открыты настежь, а воздуха всё равно не хватает. Марина сидела на краю дивана и смотрела на занавески. Голубые, выгоревшие по краям. Она выбирала их ещё тогда, когда казалось: мы — семья. Пятнадцать лет назад. Телефон завибрировал так резко, будто кто-то нарочно дёрнул её за нерв. — Ну наконец-то! — голос Веры Павловны ворвался без приветствий. — Я уже думала, ты опять занята собой. Марина медленно вдохнула. — Здравствуйте. Что-то случилось? — А как ты думаешь? У Илюши проблемы. Серьёзные. И, как обычно...