1608 подписчиков
Тропинки памяти: ялтинское лето
Годы промчались — незаметно, стремительно, будто листья, подхваченные осенним ветром.
Кажется, только вчера я шагал по узким ялтинским дорожкам, а сегодня уже листаю воспоминания,
как пожелтевшие страницы старого альбома.
Тот парк… Он до сих пор живёт в моей памяти — тихий, задумчивый, с вековыми деревьями, чьи кроны сплетались в зелёный свод.
Дорожки в нём были словно нити, ведущие сквозь время: то петляли между стройных кипарисов,
то выводили к заросшим кувшинками прудам. Каждая тропа хранила свой секрет: здесь — скамья, укрытая тенью платанов, там — арка из вьюнков, будто портал в забытый мир.
Я помню, как шёл по одной из таких дорожек ранним утром.
Воздух был напоён прохладой и ароматом мокрой травы.
Солнце едва пробивалось сквозь листву, рисуя на земле причудливые узоры — то круги, то звёзды, то бесформенные пятна света.
Где‑то вдали перекликались птицы, а под ногами мягко шуршали опавшие листья,
хотя на календаре ещё красовался июль.
В тот день я забрёл в уголок парка, который раньше не замечал.
Там стояла старая беседка с облупившимися колоннами.
Её словно забыли все, кроме ветра и дождя.
Я сел на выщербленные ступени и закрыл глаза.
И вдруг услышал — не ушами, а сердцем — шёпот прошлого: смех детей, бегущих по аллеям, тихие разговоры влюблённых,
шелест платьев прогуливающихся дам. Парк помнил всё.
А я лишь на миг прикоснулся к его памяти.
Вечером, когда солнце катилось к морю, я снова шёл по извилистым дорожкам.
Тени становились длиннее, а воздух — гуще, пропитанный запахами жасмина и нагретого камня.
Фонари ещё не горели,
но небо уже пылало закатом — алым, золотым, сиреневым.
И в этой красоте было что‑то щемяще‑мимолётное,
словно сама вечность шептала: «Цени мгновение.
Оно уходит навсегда».
Сейчас, годы спустя, я понимаю: лето — это не просто время года.
Это состояние души,
когда каждый шаг по узкой дорожке парка становится путешествием, каждый луч солнца — подарком, а каждый вздох ветра — напоминанием: жизнь течёт, как горный ручей, но в нашей власти сохранить её капли в чаше памяти.
И пусть годы идут, пусть всё пролетает мимо — у меня останутся эти дорожки, этот парк, этот закат.
Останутся, как тихий шёпот вечности в шуме повседневности.
1 минута
Вчера