Ввиду занятия писательским ремеслом (и периодической невыносимости нашей реальности), я часто думаю о других вселенных. Проживаю в них, но не собственную жизнь, а что-то другое, непередаваемое холодной логикой. Меня вроде бы не существует в этих вселенных. Но лишь физически. Как мы вообще можем с полной уверенностью утверждать, что такое подлинная реальность, когда человек врожденно обладает способностью жить в других мирах? Да что уж там. Любоваться и восхищаться пейзажами, наблюдать за перипетиями местных обитателей, творить и дополнять неизведанную вселенную самыми замысловатыми деталями! При желании возможно даже ощутить запахи, дуновение прохладного ветерка на коже, или мягкую шерсть мифического существа.