Н

На кухне пахло историей. Точнее, тем самым борщом, рецепт которого, как семейная реликвия, передавался в тетрадке в клеточку от бабушки к маме, а от мамы — к Дарье. Он пах детством, воскресеньями и абсолютным ощущением дома. Дарья, стоя у плиты, делала всё неспешно, с почти медитативной точностью. В колонке, заляпанной чуть-чуть мукой, играла музыка — негромкий, знакомый до боли сборник «Песен нашего двора». Алла Пугачёва, «Миллион алых роз». Дарья напевала под нос, помешивая лавровый лист в бульоне, из которого валил сокровенный, наваристый пар. Рецепт был не просто инструкцией. Это был ритуал...