Три часа ночи, зловеще мигают красные цифры на часах. Мои глаза, кажется, засыпали песком еще вчера в обед, а веки весят по тонне каждое. Сын в кроватке начинает ворочаться, и через секунду комнату разрезает требовательный плач. Это не просто хныканье, а сирена, возвещающая о том, что у кого-то режутся зубы, болит живот или просто потерялась соска. Я лежу и считаю до десяти. Надеяться на чудо глупая привычка, которую я не могу искоренить уже полгода. Я жду, что лежащий рядом муж услышит. Что он встанет, ведь он в конце концов, тоже родитель. Он громко всхрапывает и переворачивается на другой бок...