Ночь опять пришла без спроса. Елена лежала на краю кровати, оставив между собой и сыном узкую полосу свободного матраса - как мост, по которому пятилетний может перебраться к ней, если снова приснится, что папа “куда-то провалился”. В соседней комнате сопела старшая - девочка-подросток, у которой в дневнике перемешались схемы по биологии и первые стихи. На прикроватном столике мигал экран телефона. Номер и имя - знакомые до усталой боли. 02:17. Она все равно взяла трубку. – Да. На том конце дышали так, будто сердце бежит спринт, а тело уже не успевает. – Лена… - голос хрипел. - Мне плохо. Реально...