Я думала, мы совершили ошибку. Она не выходила. Не подходила. Не отзывалась. Просто сидела в темноте, забившись в самый дальний угол, и смотрела на нас огромными испуганными глазами. 😿 Мы подобрали ее холодным осенним вечером у мусорных баков. Маленький, промокший, дрожащий комочек. Казалось, она даже не умела мяукать — только беззвучно открывала рот. «Ничего, — говорили все. — Отоспится, обвыкнется за пару дней». Но дни превратились в недели. А она всё сидела. Под диваном. И я уже начала бояться, что мы потеряли ее навсегда. Что страх убил в ней всё — даже способность доверять. Но я не знала...