1851 подписчик
Гонзо шагнул вглубь леса —
и тишина вокруг стала гуще, чем ноябрьский воздух.
Тут даже птицы молчат,
как будто знают:
сейчас будет что-то такое,
что лучше не комментировать.
Снег лёг рваными клочьями,
словно кто-то неумело копировал зиму из другого мира.
А может, так оно и есть:
когда воронки открываются,
погода всегда начинает путаться в себе.
Берёза, накренившаяся на бок,
выглядела как часовой, уставший стоять на границе времен.
Её кора потрескалась —
линии как маршруты переходов:
вчера, позавчера,
или в ту ветку реальности,
где Стефаныч не умер,
а просто ушёл через свой портал
подальше от человеческой суеты.
Под веткой висела кормушка.
Зелёная, старая, перекошенная —
но в ней было зерно.
Свежая крошка.
Кто-то недавно приходил.
Не зверь, не птица.
Человек.
Человек или сущность — это ещё вопрос.
Гонзо почувствовал странный холод в спине.
Как будто на него смотрят.
Не враг.
Не зверь.
А тот самый наблюдатель,
который всегда появляется на границе разлома.
Он сделал шаг —
и мир будто дернулся.
Полсантиметра, но достаточно,
чтобы понять:
вход рядом.
Прямо за этой берёзой,
за брошенной колодой,
за кормушкой, что пока ещё выглядит обычной.
А потом Гонзо заметил знак.
Тонкий, почти невидимый,
но точно из чужого слоя:
на дереве, под мхом,
кто-то оставил метку
в виде маленького треугольника —
символ, который он видел когда-то
в лаборатории Ермолова,
на схеме порталов.
Ветер стих.
Лес замер.
И Гонзо понял без слов:
этот разлом не случайный.
Его ведут.
Ему показывают путь.
На секунду мелькнула мысль:
Архонт?
Игры времени?
Очередная ловушка?
Но интуиция шепнула другое —
там, за этим входом,
он найдёт то,
что давно должен был увидеть.
Гонзо выдохнул.
И шагнул.
1 минута
17 ноября 2025