34 подписчика
У матросов нет вопросов
Встречал частенько я поэта,
Он всё к деревьям приставал.
То ждал от тополя ответа,
А то всё ясени пытал.
Причём, бубнил одно и то же -
«Мол, девушка моя-то где?»
Мол, он найти её не может,
Неужто, мол, в Караганде?
У телевизора философ,
Поддёрнув плюшевый халат,
Экспертов достаёт вопросом
«Что делать?» и «Кто виноват?»
А барды прямо в неба просинь
Кричат, как будто есть там кто, -
«Где лето?», «Что такое осень?»,
«За что вы Ваньку-то, за что?»
Вопросы сыплются горохом -
«Быть иль не быть?», «Кто в магазин?»,
«Кому живётся тут неплохо?»
И вечное – «Где деньги, Зин?!»
Но хоть здоровый, хоть болезный,
Хоть он спортсмен, хоть бизнесмен,
Все вопрошают бесполезно,
Как вопрошал Некрасов эН.
Ответов нет, одни вопросы,
Народ запал свой тратит зря…
И только умные матросы
Уходят бороздить моря.
Матрос не всё, конечно, знает,
Но суетой не обуян…
А потому что понимает,
Что на фига козе баян?
Около минуты
5 ноября