Я просыпаюсь от его поцелуев на своей коже. Сегодня ровно десять лет. Десять лет этого безумия. Позже – душ. Он заходит ко мне, обнимает сзади, целует мокрое плечо, когда уже вытираюсь. Ему почти пора в офис, но у нас есть заветные десять минут. — Не опоздай сегодня, — говорю я, прикрывая глаза. — Ни за что, — он нежно кусает меня за ушко, и я знаю, он сдержит обещание. Мы пьём кофе на кухне. Он в дорогом костюме, я – в шелковом халате, который он подарил в прошлом году. Наш ритуал: он наливает мне эспрессо, я кладу ему две ложки сахара. Без слов. Без ошибок. — До вечера, — целует меня в губы...