Вчера, около девяти вечера, шел по дорожке мимо дома Валентины Ильиничны. Окна её были открыты настежь, занавески в сторону, лампа — одна-единственная горела на кухне. Она сидела у стола на старом скрипучем стуле и смотрела в никуда. Перед ней — чашка чая и телефон. Я невольно замедлил шаг. Наверное, ждет, что позвонит сын. Или внучка. Или, может, просто хоть кто-то. Я её знаю давно — лет двадцать, наверное. Женщина она не глупая, не ленивица, не обделённая вниманием в молодости. Но вот что-то с возрастом с ней стало… Я пошёл дальше, но мысль не оставила. Почему такое случается? Почему у одних...