14,6 тыс подписчиков
Петька сидел у костра и чистил автомат. Чапаев смотрел в темноту, где иногда пробегали тени, похожие на старые фотографии. Бобёр сидел рядом и молча грыз сухую ветку.
— Командир, — сказал Петька, — какой-то блогер вернулся.
— Какой-какой блогер? — Чапаев медленно повернул голову.
— Ну, который канадский мужик. Все думали, что он умер. Или ушёл в лес избушку строить. А он сегодня появился и опять ноет, но уезжать не хочет.
Чапаев затянулся трубкой, в дыму проступили контуры человеческого лица. Лицо улыбалось, но глаза были пустые, как два чёрных терминала.
— Петька — сказал он тихо. — Понимаешь, в нашей реальности время не движется вперёд. Оно просто ходит кругами. Ты вот сидишь, чистишь автомат, а в это время где-то в другом круге блогер идёт за хлебом. И когда он возвращается, он думает, что прошло пять минут. А мы — что десять лет.
— Так он не виноват, что ли? — Петька нахмурился.
— Никто не виноват, — сказал Чапаев. — Просто иногда люди проваливаются в места, откуда возвращаются ровно теми же, какими ушли. А мы за это время уже успели постареть, разочароваться и забыть, зачем вообще жили.
Бобёр перестал грызть ветку и сказал:
— Может, он и правда всё это время был здесь. Просто мы его не видели.
— Вот именно, — кивнул Чапаев. — В жизни так бывает: человек уходит, а потом возвращается, и он такой же. Только мы уже другие. И от этого как-то странно, будто он — из другого мира.
— А что теперь? — спросил Петька.
— Теперь мы будем смотреть, что он делает, — сказал Чапаев. — И помнить, что он — напоминание о том, что время — это не линия, а бублик.
Бобёр вздохнул и добавил:
— Главное, чтобы бублик был с маком.
Чапаев и Петька засмеялись, но смех их был какой-то нервный, как у людей, которые знают, что завтра всё начнётся сначала...
1 минута
5 сентября
154 читали