Глава 2 .«Дневник памяти »
В тот весенний день, возвращаясь с тренировки, я почувствовала, как навязчивые мысли сжимают моё сознание тисками. Руки сами потянулись к сумке в поисках наушников — спасительной лекции по психологии, но их не оказалось. И тогда волна воспоминаний накрыла меня полностью.
"У жизни действительно самые больные сценаристы", — мелькнуло в голове, вспомнились строчки из песни.
Чего -же только я не пережила за последние шесть лет .
Первым ударом судьбы стал уход моей любимой бабушки — той которая всегда знала, как утешить и поддержать. Я до сих пор помню тот день, словно это было вчера: я стояла у гроба, сжимая в руках её любимый платок.Бабушка была для меня не просто родственницей; она была моим другом . В детстве мы проводили много времени вместе, её тёплый голос всегда создавал атмосферу уюта .
Бабушка бережно хранила в своем старинном письменном столе из красного дерева все мои фотографии, рисунки, открытки, вырезки из журналов и множество секретов. Этот стол хранил в себе целую галерею воспоминаний, каждое из которых было пропитано теплом и любовью .Каждый раз, открывая массивные ящики, я словно проваливалась в параллельный мир, где время текло медленнее, а каждый клочок бумаги шептал: "Помнишь?"
Когда мы с мамой переехали в Москву, я каждый вечер звонила бабушке ,наши вечерние разговоры стали ритуалом. Я выгуливала собак, а она — слушала мои жизненные драмы, смеялась тем особенным смехом, от которого щемило в груди .
После смерти ,она оставила мне дом в центре моего родного города — большой старинный дом с высокими потолками . Теперь я часто вижу его во снах.
Вижу бабушку, которая бродит по своему обветшалому дому и говорит: «Крыша протекла, потолок обвалился, стены покрылись плесенью, мебель сгнила от сырости, а двор зарос травой». Она смотрит на меня со слезами на глазах и вздыхает. Этот дом был её гордостью; она бережно заботилась о нём, вкладывая душу в каждую деталь. Но я не приезжала туда пять лет после её смерти. Когда же решилась вернуться, то не узнала его — весь дом развалился.
Поэтому сейчас мне стыдно приходить к ней на могилу ,зная, что не смогла сохранить то, что было ей так дорого.
Пять месяцев прошли с тех пор, как я потеряла бабушку, и вот еще одна трагедия — Игорь. Человек, из за которого я разрушила свой брак с Захаром. Он умер, а вместе с ним ушло всё светлое из моего сердца . Я стала совершенно другой — той, кто напоминает его.
Звонки его матери впивались в сознание, как раскалённые иглы.** Её рыдания, полные невыносимой боли, смешивались с угрозами его сестры — каждое слово звучало как проклятие. А потом пришли эти фотографии... Игорь в гробу, с подписью «и ты сдохни». Они выжгли во мне всё, оставив лишь пепелище там, где когда-то билось сердце.
Я пыталась собрать себя по кусочкам. *"Прости себя"*, — твердил внутренний голос. Но как простить то, что въелось под кожу, стало частью ДНК? Я мечтала, что однажды проснусь и боль отпустит, что смогу сделать первый свободный вдох...
**Но судьба не дала мне передышки.** Всего пять месяцев спустя мама ушла тихо, как гаснет свеча на сквозняке. Моя опора, мой маяк. До сих пор чувствую её руки на своих плечах — тёплые, живительные. Без неё мир потерял цвет и объём, будто кто-то выключил солнце. Я — дерево с обрубленными корнями, которое ещё стоит, но уже мёртвое внутри.
**Сейчас я понимаю:** горе приходит не для того, чтобы нас сломать. Оно приходит, чтобы показать — даже выжженная земля способна дать ростки. Мама бы поправила мои волосы и сказала: *"Ты сильнее, чем думаешь"*. И, может быть, когда-нибудь я поверю в эти слова..."
2 минуты
16 августа 2025