8 подписчиков
Делирий. Хроники. Сюр 8
Жизнь без шушеля продолжается. Странь шлет мыслеобразы, пытается стращать. Я держусь, нагоняю упущенное.
С утра пахло гнилыми яблоками: шушель намекал о себе всевозможными способами. Да-да, припоминаю, как серый хвастался знакомством с Шиллером. Тем самым Иоганном Кристофом Фридрихом фон Шиллером, немецким поэтом и драматургом. Шушеля распирало от гордости, когда он вещал:
— С Шиллером я славно поработал. Да ты в ножки мне должен кланяться, что сейчас с тобой тут вожусь.
Я спрашивал:
— И что, у каждого писателя есть такой “сопровождающий”?
Шушель нехотя отвечал:
— Ну, у Есенина был свой “черный человек”, у Маяковского, Да и у Булгакова с Блоком. Короче, у всех талантливых были.
Я болтал мутную и радовался:
— Хорошо, что я не талантливый!
Ночью шушель приставал:
— А чего ты смурной такой?
Я жаловался:
— В бложике какие-то кренделя меня минусуют.
Шушель надевал шарф и летел в открытую форточку, я кричал вслед:
— Ты куда, серый?
Шушель отвечал:
— Так помочь тебе хочу, хейтеров прижучить.
Я махал руками и отнекивался:
— Нет, не надо. Давай лучше выпьем!
Шушель возвращался и мы продолжали искать смысл жизни на дне поллитровки.
Около минуты
16 июля