Возможно ли читать прозу Бунина и не плакать?.. Холодная осень, и Чистый понедельник, и сам заглавный Темных аллей... Это как Цветы запоздалые Чехова - кажется, если снова спустя все эти века и измерения погружусь, опять ручьями будут слезы. Как-то так слова составлены, что нет спасения от этой поэзии, нет, клюква и лубок, нет, ах как хорошо, то вроде банальщина, то небывальщина, затем немного трезвеешь и про себя смеешься, когда ворчун и эротоман упоминает фетиш свой - большие женские ступни или темный пушок над губой героини - и опять падаешь в водоворот, и сердце сжимается и душа просыпается...