3 подписчика
В воздухе висит лёгкая грусть — не тяжёлая, не гнетущая, а словно туман над рекой на рассвете. Она не давит, а лишь напоминает: время сейчас особенное, строгое, сосредоточенное.
За окном медленно гаснет день. Огоньки в домах зажигаются неярко, будто стесняясь нарушить тишину. Даже ветер дует осторожно, шелестя прошлогодними листьями, словно перебирая чётки.
В этой грусти нет тоски — только тихое ожидание. Как-будто душа присела на скамью у дороги, завернулась потертым платком и смотрит вдаль, туда, где ещё не видно, но уже чувствуется — свет.
Эта грусть — не трещина в душе, а тихое пространство, где можно наконец услышать себя. Не ту пустую болтовню, что крутится в голове изо дня в день, а что-то глубже — тот самый шёпот, который мы годами заглушаем музыкой, разговорами, бесконечной беготнёй.
Она нужна не для страдания, а для ясности. Чтобы, когда вокруг снова зазвучат смех и песни, радость пришла не как крик, а как тихое узнавание — будто после долгой зимы вдруг понимаешь, что воздух уже пахнет травой. Чтобы счастье не било в набат, а ложилось на сердце, как первые лучи солнца после бессонной ночи.
Ведь самые важные вещи не кричат. Они ждут, пока стихнет шум.
Около минуты
8 июня