8 подписчиков
Предисловие:
Есть дети, которые с первых шагов чувствуют себя чужими — не из-за поступков, а из-за самой своей природы. Не потому, что что-то сделали не так, а потому, что сами — не так. Их не исправляют, их кромсают. Их не понимают, а навешивают ярлыки.
Этот текст — не жалоба, не просьба о сочувствии. Это — исповедь того, кто прошёл сквозь шёпоты, насмешки и молчание. Исповедь того, кто не стал злом, хоть и мог. Кто остался — собой.
Стих этот — не для всех. Но если ты узнал себя между строк — значит, ты не один.
Эпиграф:
«Не все шрамы видны, и не все души — прощены.»
С детства — как клеймо на лбу: не такой.
Глядишь не тем взглядом, дышишь не той тоской.
Родные шепчут: «стыдно», чужие шипят —
Ты урод им по факту, не зная тебя.
Им больно внутри, но сказать — слабы.
Проще бить по тем, кто и так без войны.
Ты молчишь. Но не потому, что нет слов —
Просто голос ломается — там, где был зов.
Не злой. Не герой. Не спаситель. Не враг.
Просто вырос не в мире — а в вечном «не так».
Около минуты
7 июня 2025