Лес за окном дышал холодом. Будто шептал: «Не ходи туда, Лиза». Но я уже стояла у ворот старого особняка Аглаи Петровны, моей бабушки. Дом торчал на краю городка, как кость в горле у леса, — мрачный, с чёрными окнами, которые смотрели прямо в душу. Наследство? Серьёзно? После стольких лет молчания? Я сжала в руке письмо от нотариуса. Там было сказано: мы — я, Никита и Артём, трое внуков, — должны явиться сюда. Сегодня. Разгадать головоломку за одну ночь. Иначе всё достанется… четвёртому. Кому, чёрт возьми? Какому ещё четвёртому? Дверь заскрипела, как в дешёвом ужастике. Внутри пахло воском, старым...