Я проснулась от собственного всхлипа. Три часа ночи. Подушка липкая от слёз, волосы прилипли к щекам. В темноте — тишина, только Дима посапывает рядом, будто ничего не происходит. Его дыхание ровное, спокойное, а моё — рваное, как будто я тону. Лежу, смотрю в потолок и думаю: Кто я? Не Аня, которая варит борщ и гладит его рубашки. Не мама Сони, что читает сказки перед сном. Не тень, что улыбается на семейных фото. Просто… кто? Где я? Куда себя дела? Раньше я знала. Была девчонкой, что пела в парке под гитару, пока подруги хихикали и снимали сторис. Аня, что мечтала стать дизайнером, рисовала...