Сквозь мутное стекло старого окнапробивался тусклый свет заката, окрашивая комнату в багровые тона. Лариса сидела за шатким столом, сжимая в руках телефон, и смотрела на экран, где высветился неотвеченный вызов. Дочь. Та самая, которую она не видела уже три года. Пальцы дрожали, но не от холода — в груди ныло что-то тяжелое, липкое, как осенний туман. Она набрала номер снова. — Лен, ну хоть ты выслушай, — голос Ларисы сорвался на хрип, — мне жить негде скоро будет. Дом продать хотят, а я… куда я пойду? На том конце провода молчали. Потом раздался спокойный, почти равнодушный голос: — А у Веры...