Приветствую всех, дорогие читатели!)

Разбавили сумерки воздух застывшей смолой – и каждое слово – со вздохом, чтоб полною грудью. Природа – художник и знает своё ремесло, и пишет картины холодные серою ртутью. ... А тени кривляются сотней болотных чертей: сгущается вечер, пугая безумною фальшью. Немного глаза привыкают к сырой темноте – и страх отпускает, разжав крючковатые пальцы. Немая звезда неожиданно гаснет в пике, закату осталось мгновенье дрожать перед ночью; и хочется просто сбежать, но в глухом тупике – мятущийся день, что минутою станет короче.