377 подписчиков
Мне говорят порою:ты ведь графоман,
Любитель построчить незнамо что,
В своих твореньях создаёшь туман,
И непонятно за какою гонишься мечтой.
Но как вам объяснить,что есть внутри
Огонь, что просто вырывается наружи,
Что прожигает насквозь, и всегда горит,
Хотя его пытаюсь я загнать. Ведь я не нужен.
Мои стихи... О, как же это громко!
Весь этот бред рифмованный построчно,
Который не пойдёт потомкам,
И что не напечатают. Я это знаю точно.
Я не пытаюсь никому нигде
Все опусы свои толкать и всучивать упорно.
Навязывать теории, идеи...
Да и кому? Для многих это вздорно...
Прожить уже почти полвека,
И не достичь высот, регалий, званий,
Считать, что нет важней для человека
Остаться человеком, пусть даже без "великих знаний"...
А что то знание? Оно пустое,
Коль радости и мира не несёт,
Когда весь мир за ним идёт войною,
И только мрак и гибель всем даёт...
Вы посмотрите на разрушенную Землю,
На города, что стянуты в бетон,
На тех, что кровь сосут Земли, другого не приемля,
И им всё мало... Только боль и стон.
А всё живое! Всё здесь дышит и растёт.
Всё к солнцу тянется и хочет жить...
Лишь человек здесь забирает больше,чем даёт,
И что не смог забрать, то оставляет гнить...
Но есть же мера! Есть всему предел!
Я верю, что тот день придёт однажды,
Когда за сотни всех своих безумных дел
Ответ свой пред Хозяином даст каждый...
8.10.24
1 минута
15 октября 2024