3986 подписчиков
Тату
Дождь на вахте – льёт два через два.
Серых туч торжествует ненастье.
У останков костра подбираю слова,
и углём вывожу на запястье.
Нет тепла в очаге – только пепел и свет,
чуть заметный в чернеющем лоне.
А на левой руке одинокое “нет”
отпечатком угля тихо стонет.
Жаль, живущих внутри нет в живых;
моё сердце для них как ловушка,
где всё так же обманчиво ворох гнедых
зим и лет им пророчит кукушка.
Душегубная песня летит сквозь года –
рикошетить о воздух не может
и, пронзая мне грудь от плеча до плеча,
рассыпает мурашки по коже.
С мертвецом диалог тороплив:
опираясь на кухонный столик,
я в дыханьи своём полумёртв, полужив,
и мой пульс под тату бесконтролен.
Рукавом не стереть, но её почти нет –
на одежде останется сажа.
В безогонной душе только пепел и свет
из ловушки на выход укажет.
Около минуты
23 сентября 2024