1520 подписчиков
СЛАВНОЕ УТРО.
Ему бы родиться восемь веков назад. Кривая и острая, как сабля нижняя челюсть. Высохшая от степного ветра кожа на лице, обезвоженные морщины щëк, тяжëлые, нависающие над ресницами брови, не позволяющие векам раскрыться полностью, прищуренный, как будто целящийся левый глаз. И невыразительно-зелëная куртка мешком, не запоминающиеся брюки и дешëвая рыхлая обувь - всë это лишнее на его высушенном теле павшего воина. Хотелось на него смотреть, и не было неловкости - он был не здесь, не в этом времени, и я не мог его смутить своей оскорбительной, как в зоопарке праздностью. Только вдруг неожиданно для меня самого из горла вниз прокатился ртутным шариком и застрял... Не знаю: вздох, глоток или подавленный крик. "Что ты здесь делаешь: страстный потомок вершителей судеб? Победному войску чьей державы бросил ты на разграбление наш город? Трон какого властителя ты поставил на нашу землю? Или ты смиренно пришёл просить подачки, безропотно выполняя прихоти скучающих обывателей? Что пригнало тебя сюда: плач голодных детей, страх за собственную судьбу или неверный расчёт на лëгкий хлеб? Где твоë мужество, Чингисхан? Кто победил тебя в честном бою? Какая сила сломила твою легендарную гордость? Или с потерей собственного достоинства начинается падение Великой нации?" Он молчал. А я смотрел на себя в отражении вагонного стекла, оглушëнный. ФС.
1 минута
19 сентября 2024