2429 подписчиков
Однажды, когда у нас с мужем был конфетно-букетный период, я придумала себе развлечение.
Придумала писать друг другу письма. Бумажные! Писать ручкой! И мы стали их писать. У него просто не было выхода. Он был влюблен. Он не знал, что влюблен в творческую, а значит, немного пристукнутую, девушку.
Очень скоро обычные письма мне надоели и я придумала писать письма в виде романа. Я пишу роман о нем, а он обо мне. Будущий муж попытался сопротивляться, говорил, что не умеет сочинять и вообще безграмотный. Но я ж упертая. От меня так просто не отвяжешься. Короче, он согласился написать одно такое письмо. Ну чисто, чтоб я отвалила и обрыдалась от ужаса.
А я и правда обрыдалась, читая его рассказ. Во-первых, там не было ни одной ошибки. Во-вторых, рассказ был о любви и такой трогательный. По стилю очень напоминал творчество Моэма. Я настаивала на продолжении. Но тут уж муж проявил себя и сказал, что согласен на любые пытки, кроме писанины. Наверное, тогда фея чувств над его ухом била в тревожный колокол и кричала - эта сумасшедшая недописательница нам не нужна, она нас погубит. Но он решил, что у этой сумасшедшей "прекрасные омуты глаз", ну и что, что в них черти курорт устроили. Это нам очень надо - подумал он и предложил мне руку и сердце.
А я что? Я взяла? Хорошие руки и уж тем более сердца на дороге не валяются. Вот только больше рассказов мой муж никогда не писал. А тот, единственный, храню в шкатулке. Отдам дочери на 18 лет как реликвию))
#семья
1 минута
6 сентября