Валентин Шентала

Небеса, небеса, вы укрыты под белыми пледами,

Бесконечно огромный простор укрывая от нас.

Будто плачет весна, что напилась чужими победами.

Небеса, небеса, как же яростно рад я за вас!

Но весна не придёт в наши окна, забывшие солнышко.

Может, завтра растает вдруг снег да гроза громыхнёт.

Но сегодня печаль предлагается выпить до донышка,

Ведь весна не придёт. А напрасно весна не придёт.

Будет лето, не будет, – про это пока я не ведаю.

Я на небо смотрю, только там лишь одно молоко.

Хвастает непогода своей над весною победою.

Будет лето, не будет, – лишь знает одно вороньё.

А за белыми пледами прячется наша Вселенная

И зовёт нас к себе: «Догони, разорви и найди!»

Ничего от весны, ожидание только весеннее.

А за белыми пледами прячутся тёплые дни.

Небеса, небеса, почему вы сегодня холодные?

Ведь апрель на дворе, понимаете? Время весны!

По январским сугробам мы, люди, отнюдь не голодные,

Потому что о жизни, о жизни соскучились мы!

Я не знаю, что ждёт нас за вашими белыми пледами,

Только твёрдо уверен, что худшему, уж, не бывать!

Не заметен апрель за пустыми домашними бедами.

Будто лета уже никогда-никогда не видать.

Только лето придёт, ведь проходит любое безвременье.

Веришь в это с трудом, если в сердце – осенняя мгла.

Вон, просветы, кажись, появляются в небе со временем, –

Значит, лето придёт, опусти только к лужам глаза…

7 / 04 – 06г.

НЕБЕСА