Иногда кажется, что этот мир - просто галлюцинация спящего Бога, который бухал с богинями в какой-то закусочной на краю Вселенной, и вот его замутила очередная неудачная смесь алкоголя и психоделиков. И весь этот треш и угар - просто потоки его извращенных мыслей, в которых мы, как клопы в борще, пытаемся найти смысл и гармонию. Мы живем, словно крысы в подвале космического дискурса, грызя остатки древних метафор и хрустя костями мертвых идей, надеясь однажды вырваться наружу, но осознавая, что этот подвал - наш единственный дом, и выхода из него нет.