10 подписчиков
Легенда Врала
Пролог.
Чистейший шелковистый зеленый луг мягко пропитывался кровью, скатывающейся с копыт необычного существа. Раненный сатир с мечом, торчащим между ребер, волочил своё тяжеловесное тело к одиноко стоящему дубу.
С его уст не пропадала ехидная улыбка, на уголке рта виднелась запёкшаяся темно-алая кровь.
Взбираясь по холму, сатир терял свои последние силы, и вместе с ними он терял последние остатки своего рассудка.
Ему продолжал видеться чёрный ворон с белыми крыльями, сидевший на одной из ветви старого дерева. У основания дерева сидел бурый кабан, пережёвывающий горсть желудей с громким чавканьем. Но самое странное для него казалась говорящая тонким женским голоском кошка, спрыгивающая со ствола на землю. Складывалось ощущение, что этих зверей, именно в таком составе он видел когда-то в прошлом. Возможно это была навязчивая идея, связанная с потерей большого количества крови, а может под старость веков ему передалась болезнь эльфов отшельников, которые любили разговаривать с голосами в голове и творить самую безумную чушь.
Он хотел умереть красиво, как настоящий рыцарь, коим он увы не являлся. Сатир будто наблюдал за собой со стороны разглядывая своё тело, закопавшееся в корни дуба из которого выходит последний дух, и всё это озаряет красное свечение уходящего солнца. Несмотря на свой жестокий внешний вид и происхождение, где-то в глубине души он был поэтом.
Силы покинули ноги в самую первую очередь. Его растерзанное копыто споткнулось, зацепившись за перевязанную траву и тело с грохотом свалилось на холодную поляну. Сатиру хватило ловкости лишь на то, чтобы перевернуться на спину.
В глазу засияла слеза. Злоба, горьким комом закипала у щитовидной железы. Потрёпанное ухо ещё различало звуки сражения, проходившего в дали, как и различало знакомый топот, доносившийся с другой стороны холма.
Его четырёхпалая кисть ухватилась за рукоять серебряного меча, торчащего у него из груди. Если бы удар был немного левее, то у сатира даже не было шансов поднять своего обидчика на рога. Дикая боль пронзала каждую клеточку израненного тела при малейшем прикосновении к оружию, но Врал ненавидел эту штуку всем сердцем из-за герба льва на конце ручки. Сжав ладонь и стиснув зубы, он начал вынимать из себя меч, который всё не поддавался. Злобный звериный рык вырвался из его пасти. Меч не выходил, застряв прямо в ребре. Врал схватил меч за лезвие другой рукой, рассекая ладонь. Дыхание участилось, рык не смолкал, а все последние сил он отдавал в руки.
Удача улыбнулась ему и оружие с, еле уловимым человеческому слуху, звоном вырвалось у него из груди, упав недалеко от тела. Кровь хлынула новым потоком марая шерсть и обагряя траву.
Врал распластался по земле. Его тело уже полностью перестало его слушаться. Высоко задрать голову мешали рога, поэтому жёлтые глаза смотрели прямо вверх, наблюдая за первыми появлениями небесных святил на мрачном небе.
«Я стая! Я вожак!» - у дерева прозвучал до боли знакомый голос. Врал не мог определить сколько он пролежал на земле, наблюдая за небесным покрывалом, может быть даже успел вздремнуть, но этот голос… Голос, преследующий его всю осознанную жизнь… Голос, что пугал до дрожи. Голос Мравра!
У подножия старого дуба стоял трехметровый рыжий минотавр. Его взгляд был безумен, его былые раны светились зелёным свечением, его рога стали больше и чернее.
- Ре… Ванш… - проговорил по слогам бешеный бык, смотрящий на лежащего сатира сверху вниз. Это была его любимая система запугивания, хоть Мравр и не боялся врагов выше себя.
Врал поднялся на колени и строго устремил свой взор на старого «приятеля». Когда-то он дал ему шанс уйти и больше не появляться в его жизни, но бешеный бык так и не смог воспользоваться этим шансом, поджидая, когда сатиру будет хуже всего, чтобы одолеть. За спиной сатира у основания холма заскрежетали стальные доспехи. Хромой рыцарь был до жути знаком Вралу.
Чёрная повязка на глаз украшала и до того суровое лицо мужчины в преклонном возрасте. Седая борода и си
3 минуты
17 июля 2024