Здравствуйте, я – ангел. Стоп! Только без пафоса. И не надо восторгов. Потому что я не сияющий белизной крыльев ангел света. Я – ангел смерти. Ага, вот так. Не знаю, почему нас разделили на черных и белых, ведь одно же дело делаем. Но только таков замысел того, кто пишет наши судьбы в свою книгу в потертой обложке из кожи цвета сырой глины. И прихожу я не за людьми. А то, я смотрю, вы уже ощутили, как по спине пробежал ручейком могильный холодок? Нет, я как в том анекдоте. «Стук в дверь. Мужик открывает, а там смерть с косой, но ма-а-а-ленькая. У мужика вся жизнь перед глазами пронеслась, а смерть...