3 подписчика
И вот песок просыплется однажды,
Сквозь то стекло, что треснуло давно,
И не увидишь вдалеке своей отрады,
И жизнь твоя - игра лишь в домино.
А ты всё так же - одинокий средь песков,
Ветшает обувь на ногах из года в год,
Не примешь больше почести, даров,
И "рыба" на руках - последний ход.
Вот, день уже склоняется к ночи,
А лет ему - ах да, совсем не важно,
Он двери закрывает на ключи,
И каждый раз ему до жути страшно.
Ведь двери те открыть не в силах больше,
Их стоит запереть - исчезнет ключ,
А путь назад останется заброшен,
Над ним потухнет белый солнца луч.
И осветит ему совсем не ту дорогу,
Ведь выбрал сам себе тропу - идти по ней,
Запишет в свой дневник за строчкой строку -
Прошедшее становится больней.
Дневник его - одни лишь вспоминанья,
Рассудка средь песков, увы, лишился,
И ночью, на песках, под звезд сиянье,
Ему зеленый, старый рай приснился.
Забыл он про его существование,
Так сказка это, или всё же быль?
И жизни нет - одно лишь выживание,
И здесь песок стирает время в пыль.
А домино в руках - его ходы,
И руки от песка затерты в кровь,
Тот путь его в зеленые сады,
Был устлан старым плевелом грехов.
Совсем забыл куда теперь идти,
Он потерялся здесь уже давно.
И тропу, что вела домой - найти,
Для этого сыграет в домино.
В руках шесть-шесть - отправился в дорогу,
О, как же страшно по песку идти!
Но вышел в путь, и помолился Богу,
И путь назад здесь больше не найти.
Пять-пять - он делает свой ход,
Но кажется, он кое-что забыл,
В короткой жизни старый эпизод,
Кому-то в спешке быстрой посвятил.
А кто-то на земле был рядом с ним,
Он вспомнить этого совсем, увы, не в силах,
Лишь пыль, песок, и горсточка руин,
Лежат на стареньких, потрёпанных могилах.
И две четверки на руках одной костяшкой,
Идти вперед совсем уж невозможно,
То ноги тонут в тех песках - так тяжко,
То путь в оазис оказался ложным.
Две тройки на руках - песок жесток,
Он разрушает как его, так и мечты,
И на планете старой одинок,
Не видел больше прежней красоты.
Два-два - склонился на колени,
И силы покидают каждый час,
Уже темно, уже не видно тени,
И жизнь теряет красочный окрас.
А страх его возник от тех руин,
Они разбросаны по миру из песка,
И ход его - в руках один-один,
И нить протянута над ними - так тонка.
Последний ход, вдруг рвется эта нитка,
Застала буря из песка его врасплох,
И "рыба" на руках - да что за пытка?
И больше некуда ходить - последний вздох...
1 минута
13 мая 2024