"Я была бы другой, если бы не было в моей жизни самых вкусных на свете бабушкиных шанежек, только что вытащенных из печки и прикрытых вышитым полотенчиком (пусть "отдохнут"). Если бы не было солнечных утр, звенящих от отчаянного жужжания жужелец в углу крашенной деревянной рамы и пахнущих ароматной клубникой, что уже ждала меня в эмалированной мисочке на столе. Если бы не было сорванных прямо с грядки хрустящих сладких морковок, вымытых в бочке с дождевой водой, где живут уморительные головастики (хорошо, мама об этом не знала!).

Давно я её искала. Но продавцы на рынке лишь пожимали плечами. Один мужчина признался, что есть у него куст ирги, но привить и вырастить её для продажи ему пока не удаётся. И вот этой весной спрашиваю как-то в очередной раз продавцов, торгующих саженцами, об ирге. Без особой надежды. На всякий случай. А в ответ – неожиданное: - Есть! Вот в горшочке. Берёте? - Ирга?! Прямо ирга??? Привита? - Нет, сама по себе, на своём корне. Горшок с голыми веточками, торчащими из пересушенного кома земли, оптимизма не вызывал. Но ведь – ирга! - А выживет? Выглядит что-то грустно. - Выживет! Её просто хорошо пролить...