В маленькой мастерской, где паутиной окутаны углы, а время будто замирает, сидел художник. Его одежда была изношенной, а руки покрыты красками. Он не знал, что такое изобилие, но знал каждый оттенок утреннего света, каждую кривую ветвей древних деревьев, отражающихся в речной воде. Его полотна были окнами в мир, где нищета не имела власти, а богатство природы было доступно каждому.