476,8 тыс подписчиков
ДОРОГА УХОДИТ В ОТКРЫТОЕ МОРЕ
14 марта исполняется 110 лет со дня рождения Павла Николаевича Шубина – крупнейшего советского поэта Великой Отечественной войны, фронтовика, майора, награждённого медалью «За отвагу» и многими иными боевыми наградами.
О нём нам документальных фильмов по всем каналам не покажут.
Как тут мне всякие доброхоты пишут: а что вы переживаете из-за памятника Жванецкому — поставьте свой кому хотите.
Ну да, ну да. Жванецкому поставили памятник, повесили мемориальную доску в Москве (непреодолимое число согласований), а потом показали в связи с этим программы и концерты, посвящённые Жванецкому… по трём центральным каналам.
Теперь ещё раз вопрос: а чего мы переживаем? «Сделайте сами».
Увы, мы не можем «сделать сами» вообще ничего из перечисленного.
Потому что у нас культурой, а иногда и страной управляют поклонники Жванецкого, а не поклонники военной поэзии.
Грустно, но если напрямую — только так.
90-летие Жванецкого весит несоизмеримо больше 110-летия Шубина. Да и кого угодно. У нас что, столетие Юрия Бондарева или Юлии Друниной отметят хоть сколько-нибудь соразмерным образом?
У Бондарева 15 марта столетие, что там намечается, подскажите? Где памятники откроют?
Но тут опять выйдет человек и скажет: не надо уподобляться хохлам, не стоит бороться с памятниками.
Никто не борется с памятниками. Просто тошнит уже от этого кабака. Бороться с ним не стоит. Надо молчать и согласно головой качать. А то поклонники Жванецкого очень страдают. Они выросли на его репризах.
Ну да ладно. Про Шубина ж речь. Про Жванецкого везде, а про Шубина только здесь. Свобода слова.
В преддверии его даты мы будем здесь каждый день выкладывать одну из песен на его стихи.
Вчера была «Алёнушка» на музыку Вертинского.
Сегодня песня «Мурманск» на музыку Сергея Никитина. Она известна также в исполнении Юрия Визбора; да много кто её перепевал. Многие думают, что это Визбора стихи. Нет.
Шубин Павел Николаевич.
А это классический текст этого прекрасного стихотворения.
ЖИВАЯ ПЕСНЯ
Есть город матросов,
Ночных контрабасов,
Мохнатых барбосов
И старых карбасов;
Зюйдвесток каляных
На вантах наклонных,
В ветрах окаянных
Рассолом каленых.
Там ворвани бочки —
Не моря, подачки,
Грудасты там дочки,
Горласты рыбачки.
Ложатся там хмары
На снежные горы,
Там в бурю сквозь бары
Проходят поморы.
Я тундрой глухою
Летел под дохою:
Дорога — дугою
С одною вехою.
Я слышу поныне,
Как плачут гусыни
В апрельской теплыни,
В полярной пустыне.
И снится мне вешка —
Снегов поваляшка —
И с волчьей побежкой
Собачья упряжка.
И, сердце лаская
Отвагой мужскою, —
Дорога Морская,
Карбасы с трескою…
Но, помню, от гула
Лапландского шквала
На Волгу тянуло,
В Задонщину звало.
Что сердце любило?
О чём тосковало?
Все, кажется, было
И — как не бывало.
Героем — рассказу,
Помощником — чуду
Мне надо быть сразу
Всегда и повсюду,
И видеть воочью
Пространство и время:
Я их средоточье
За всех. Перед всеми.
1946,
Москва
2 минуты
9 марта 2024
5316 читали