1 подписчик
Про автора, которому не доверяешь.
Меня не трогает
Его нагая пустота,
Он автор книг,
Он пишет произвольно.
Я так внимал,
И сравнивал слова,
И смешивал весь смысл,
Глядя в глаза безвольно.
Как хороши слова,
И в пустоту роятся,
Пытаясь прожужжать
Над ухом в голове,
И в голове пустой
Лишь могут задержаться,
А автор уверял,
Что это не для всех.
Как правильны слова,
Как лёд эмоций тонок,
Его пробьёт одна
Стареющая мысль.
И слушатель такой –
Он вовсе не ребёнок,
Он автора взрослей,
И старше лишь на жизнь.
Около минуты
29 февраля 2024