Вот такая мысль пришла в голову : насколько мы стали расточительны. Разбрасываю комменты по разным лентам в разных сетях. Иногда это маленькие эссе. Читаю письма Пушкина и вдруг узнаю как он бережно относился к каждой написанной строчке. Все, что из под пера выскакивало по ночам - сразу в сундучок! Это я к тому, что чувства и мысли мои с разбегу прыгают в бездну и я их больше никогда не встречу и не родится ничего, чему они могли бы послужить источником вдохновения. А так они как осенние листья летят по ветру в никуда. Нет, не так, может быть они летят как раз туда, куда надо, но я их уже ее найду среди других таких же " унесённых ветром " с других деревьев.