16 подписчиков

На улице мышиная отбивная была когда-то снегом —

прохожие затоптали ногами. Многотысячным молотком и смехом

превратят её в плаксивую лужицу, но это по несовершеннолетней весне,

а пока люди от тусклого света щурятся,

как после отбоя в тюрьме.

Бросаются в вихри метели,

будто автомобили в портальную мойку,

надеются стать чистыми, новыми, белыми —

надеются, да и только.

Мороз по лицу трёхлезвенной бритвой

кромсает щетину костров

и красной ручкой каракули в книгах

глаз рисует на белых страницах белков.

А боги спустились — для них самое время —

никто не заметит как

они говорят, смеются, спорят и бредят,

словно пьяный ансамбль.

Жители города уносятся в даль, становятся чёрными точками, но

им ни за что не убежать,

ведь боги играют людьми в домино.

Около минуты

13 февраля 2024