3341 подписчик
На стене моей меч – настоящий, стальной,
Флейта – бывший бамбук, а теперь сирота.
Им наверно нерадостно рядом со мной?
Я стираю с них пыль, да и то, иногда…
Мой удел не у дел, он за первым углом,
За порогом того, что, спеша, не понять –
Не предвидеть укол, не тревожить излом,
Не приблизить итог, глубину не объять.
Без сомнений и грёз вижу след на тропе,
Знаю вектор Пути – до него я дорос!
Мне ещё бы прозреть, и ответить себе –
Сколько этих углов? Вот нелёгкий вопрос…
Около минуты
28 января 2024