Канатка на Дарсан обладает странным свойством. Она вписана в помпезную курортность Ялты — словно узкий каменный туннель в иное пространство. Она одинакова и летом и зимой. Она увозит из праздника и нарядности, она уволакивает с гуляющей набережной, от бурлящей толпы и дорогих магазинов, от атмосферы, сотканной из магнолий, моря и южного вина… Она возносит над городом, открывая его нежданные, ветхие уголки. Она заглядывает в окна и дворы, и в действе этом есть что-то почти интимное. Щемящее соприкосновение с чужой жизнью — вскользь, ненароком, со скрытым секундным смущением… Здесь никогда не бывает красиво — той красотой, за которой едут на дорогие курорты. Здесь — по-другому. Здесь — пейзажи из «Ассы». Пейзажи из прошлого. Старые крыши, пыльные тропинки. И храм над городом, светящийся тихим лампадным светом. И задумчивые вершины далеких гор...