9 подписчиков
Солнце вползало в щели неплотно задернутых штор, окрашивая пылинки в воздухе в золото. Анна ненавидела это солнце. Как ненавидела и звон будильника, и необходимость вставать, и вообще весь мир после того, как он забрал у нее мать.
"Неблагодарная!" – часто шептала ей вслед тетка, приютившая сироту. Анна знала, за что. За то, что не лила крокодильи слезы, не притворялась ангелом в черном платье, не приносила букеты на могилу, где похоронили… лишь оболочку.
Настоящая мать, ее свет, ее жизнь, жила в Анне. В ее памяти, в ее сердце, в ее таланте к рисованию, который мать так бережно развивала. И Анна, стиснув зубы, продолжала жить. Рисовать. Дышать. Ради нее.
Тетка ворчала, что Анна ест слишком много, что рисунки – пустая трата времени, что надо бы найти работу и помогать по дому. Но Анна молчала. Она знала цену благодарности. И она платила ее каждый раз, когда брала в руки кисть и оживляла на холсте мамину улыбку. Ведь только так, по-настоящему, она могла сказать: "Спасибо".
Около минуты
13 апреля 2025