Помню, в детстве я как-то раздобыл книгу «Произведения скандинавских писателей». И там, среди непостижимого Кьеркегора и сумрачного Гамсуна, затесался шведский детектив семидесятых. Его герой, мелкий антиквар, поехал из Стокгольма в Париж, где познакомился с девушкой. Пошел с ней на блошиный рынок, там она принесла ему откуда-то красивую вазочку «за два су» с инвентарным номером на донышке.