Дели, Дели...Если вспомнить самый самый ужасный город, и при этом нереально притягательный город, в который больше ни за что и никогда, но почему-то снова и снова... Я помню себя на Лев Толстой марг и в бутиках Коннат плейс, как наркотик для меня грязные улочки Пахарганжа, куда я заглядываю, чтобы прикоснуться к апокалиптической части своего внутреннего пространства.

А ещё, я нежно вспоминаю Национальный музей в Дели с центральным отоплением (!!!), что крайне важно в декабре, когда холод пронизывает до костного мозга, а на улице теплее, чем в комнате отеля. И ты приходишь в музей к открытию, чтобы согреться после студеной ночи, и становишься частью очереди из буддийских монахов, стремящейся прикоснуться к кусочку мощей Будды Шакьямуни, хранящихся в Национальном музее. Сюр, конечно.

Имеено тут без всяких веществ, расширяющих сознание, находишься в эпицентре трипа, мечтая лишь о том, чтобы не сойти с ума окончательно.

А потом, уехав из Дели в очередной раз навсегда, гуляешь во снах в черном платье по ночному городу, пахнущему одновременно и нагчампой (франджипани), и мочей, и, о Боги, читаешь стихи в голос. От этого просыпаешься счастливая, вся в поту и с привкусом чили на языке. И по боли в лодыжках понимаешь, что во сне ходила на каблуках. Да то и не сон был вовсе, а другая жизнь, в которой я вечно гуляю по ночному Дели.

1 минута

3 декабря 2023