14 подписчиков
Их было тысячи. Молодых, зрелых и старых. Они толпились на перроне вокзала.
Ребята в зелёной форме с погонами рядовых на плечах. Они прощались, но и подумать не могли, что навсегда.
Один молодой парнишка, двадцать три года отроду, с радужными складочками бегущими от уголков глаз. Он улыбался, дарил им улыбку, ту на которую был способен. Он дарил улыбку и объятия маме и сестре.
Они стояли на перроне, их окружала толпа. Матушка, пострашевшая на пару десятков лет, утирала платочком слезы, стекающие по её щекам. Сестра снующая между родными, норовила уткнуться в лицо парнишке, который за день из младшего братишки превратился в солдата, вставшего на защиту своей Родины.
Он ушёл на фронт, в его внутреннем кармане, там рядом с сердцем хранилось их общее фото. Лишь оно и лишь теплые воспоминания держали его наплаву, не давая сдаваться в плен врагу.
Он ушёл на фронт, позади остались километры знакомых до боли пейзажей. Вагон остановился. Из него стройным рядом, под командованием командира посыпалась гурьба ребят.
Они прибыли. Здесь нет места жалости. Здесь нет мамы, нет папы. Есть долг.
Это не вторая мировая, но война. Их привезли на границу, там шла война, там по сторону враг.
Ему вручили старый автомат, он раньше видел его только в школе - Калашников, знакомый, но разве мог он подумать, что будет его применять?
Безымянный солдат в строевом отряде достиг своего места назначения.
Окопы. Он стал тем, кто создавал их подручными средствами - копал, потому что нужно! Эта мнимая защита. Защита, которая оказалась хрупкой, как стеклышко.
Ночь. Стрельба, взрывы, тела, разбросанные по всюду. Он видел смерть, она преследовала его по пятам. Его спасали они - мама и сестренка, они лежали под сердцем, ангелы, снующие с ним в кармане.
Шла война, накалилась обстановка. Смерть басновала на границе не жалея никого. Он терял, друзей он по шагам терял себя.
Спокойствие. Шанс. Им доложили, что на границе праздник - восьмое марта Великий Женский праздник. Он был на службе, охранял подземную времянку, где ему выдался шанс переждать. Была связь. Та маленькая ниточка, связывающая его с той, прошлой жизнью. Он хотел сделать сюрприз: заказал букет цветов с доставкой матушке и успел лишь сказать: На каждый праздник присылайте ей весточку от меня.
Прошёл год, прошёл, другой, прошёл третий - матушка получала букеты, успокаивая душу: Её сыночек жив, вот они вестники.
Однажды. Букет не доехал до адресата. Ошибка? Забыли? Второй? И снова тишина. Вестники больше не появлялись в квартире матушки.
На душе ураган, дыра, плохое предчувствие и новость от командира полка - Ваш сын пропал без вести.
Старость превратила женщину в исхудавший скелет, отобрала то живительное, что грело её материнское сердце - Надежда угасла, как уголек, дотлевший на костре.
В этот день Война станцевала сальсу на сердце у женщины, женщины потерявшей ребенка.
Он больше не улыбнется, он больше не обнимет её и сестрёнку, он будет смотреть с неба. Смотреть и охранять их покой, как Ангел-хранитель, отдавший жизнь за чистое небо над головой своих близких.
2 минуты
26 ноября 2023