Вспоминаю те двенадцать лет, когда я, с перерывом на пандемию, ездила на показы. Не всегда это было на разрыв аорты, часто увиденное превращалось в рутину, но тем ярче в памяти моменты, когда я плакала. Например, я плакала на шоу, где дизайнер (не буду его называть, все и так понятно) сделал подиум в виде крутящейся карусели с бэкстейджем своего Дома моды. За прозрачным стеклом люди кроили, примеряли, наметывали, строчили, одевали, красили, причесывали. Это была дань уважения невидимым творцам изнанки, без которых не было бы лица.