12 подписчиков
ПУТЬ БЕЛОЙ ВОРОНЫ
(автобиографический рассказ)
Не знаю, когда это началось и было ли вообще. А может, это присутствовало со мной всегда. С самого рождения жило во мне, тихо дремало в дальних уголках моего подсознания и вдруг пробудилось, затрепетало, выпорхнуло наружу, сделав меня совершенно другой. Рассказываю...
Итак, всё очень просто...
Сколько же мне тогда было? Лет двенадцать или около того. Тогда я написала своё первое стихотворение, назвав его «Зимний вечер».
Лежит он, белый и пушистый,
Везде, куда ни кинешь взгляд.
На ветках ели серебристой
Снежинки, как огни, горят.
Горят всё ярче и светлее,
Играя с отблеском луны.
И в них она ещё милее,
Как пламя будущей весны.
А снег укутал сосны, ели
Своею пышной пеленой.
И тихо-тихо, словно Евы,
Стоят они во тьме ночной.
(«А почему Евы?» – спрашивали меня. «Да откуда я знаю? Просто мысль пришла», – с детской наивностью отвечала я.)
Но вот и полночь... вечер кончен,
И сном окутан дивный фон.
И вечер, чем-то озабочен,
Уступит ночи властный трон.
«Странная ты, не от мира сего. Белая ворона». Тогда я в первый раз услышала эту фразу, совершенно непонятную и немного обидную.
С тех пор поэзия не покидала меня. Пушкин, Лермонтов, Есенин и чуточку Маяковский. Обожаю Александра Сергеевича за чувственность и откровенность, Михаила Юрьевича – за искренность и образность, Сергея Александровича – за русскую душу, Владимира Владимировича – за умение словом, одним только словом «прогромыхать» так, что в сердце мгновенно вспыхивал огонь...
Потом спорт...
Быстрее всех, выше всех, лучше всех. В рыжих косичках два синих бантика, на майке четвёртый номер и гордо красующаяся надпись «СКА-Ростов».
«Привет, Четвёрочка!» – улыбались мне при встрече знакомые и совершенно незнакомые.
Только вперёд! То был максимализм едва зарождающейся юности: либо первая, либо никак!
А что поэзия?..
Студенческие годы и моё первое выступление на конкурсе «Алло, мы ищем таланты».
Помню... Переполненный зал, где-то там, на почётных местах, писатели, поэты, композиторы... И я на сцене – смешная тростиночка, едва удерживающая дрожащими от волнения руками микрофон. Подойдя к фортепиано, я напела мелодию сидящему за ним музыканту, нежную и немного наивную, которая послужила аккомпанементом к моему столь же наивному стишку...
Два года, как сказка, прошли, пролетели.
Не верится мне – это именно ты.
Как будто не пели два года капели
От той, позабытой, до этой весны.
А ты изменился, стал лучше, взрослее,
По-прежнему близкий, такой же родной.
И взгляд карих глаз уж гораздо смелее,
И голос всё тот же, поверь мне, друг мой.
Хочу пожелать тебе радости, счастья,
Удачи, здоровья, взаимной любви,
И пусть обойдут тебя в жизни ненастья.
Я рядышком буду, ты лишь позови.
Ты помни, пожалуйста, юности встречу,
Тот вечер и песни, что пел под луной.
Вопросов не надо, на них не отвечу...
Давно уж расстались мы, друг мой, с тобой.
...Фоном шла мелодия песни «Скоро осень, за окнами август».
Тишина в зале... И – шквал аплодисментов...
Говорят, когда что-то делаешь, надо присутствовать в этом. Тогда на сцене я прожила маленькую и столь яркую жизнь. Воспоминания об этом событии до сих пор зажигают во мне огненные центры, освещая мой дальнейший путь.
Потом была незабываемая встреча с поэтами, тёплые слова и обнадёживающие напутствия.
И мысли... мысли... мысли...
Сколько же мне тогда было? Пожалуй, около двадцати. Тогда я впервые услышала о Е. П. Блаватской, мысли которой привели меня в полное замешательство. Где-то в глубине моего подсознания вспыхнул огонь и пробудилось огромное желание – ЗНАТЬ. Искала, стремилась, пыталась... Шли семидесятые...
Мне говорили: «Ты не от мира сего – белая ворона. Зачем тебе всё это? Живи как все». – «Не-а! Не хочу!»
И тут – Рерихи. Снова волна жажды знаний захлестнула меня... Живая Этика. Мысль об этом с тех пор не покидала меня никогда, несмотря на тот круговорот событий, в который я окунулась с головой.
Всё было в моей жизни: радость и горе, счастье и беда... Я не стану, мой добрый читатель, здесь описывать с
3 минуты
18 сентября 2023