Зеленое поле, избушка, Дремучий нехоженый лес. Стоит на пороге старушка, Суха, как березовый крест. Стоит, и как-будто не дышит, Босая на жарком крыльце, И ласково ветер колышет Косматую прядь на лице, И сеет на кур и крапиву С продавленной крыши трухой, А рядом лежат молчаливо Останки деревни глухой. И вдруг, поражая, как громом, Неведомым чувством досель, Завыл на опушке за домом Тоскливую песню кобель. Последняя жизнь на пороге Платок прижимала к груди... Потом мы ушли по дороге, Которой теперь не найти. Все дальше те годы. Все ближе Тот полдень в забытом краю - Глаза закрываю и вижу, Как душат...