707 подписчиков
По мне есть такие писатели, которые пишут «вкусно». Всегда, когда читаю их книги, кроме: «вот бы и я так умела..» испытываю удовлетворение.
Как будто кто-то рассказал тебе захватывающую историю, как он побывал в Новой Гвинее, походил по альпийским лугам Гилуве, покрывающим всю поверхность вулкана. И рассказал тебе так, что ты сам прочувствовал эту захватывающую атмосферу. И сидишь на кухне, и думаешь: «Вау, что это сейчас было».
Я все время в поиске книг, которые будут отражать другой мир. Не обязательно, это Драконы и Ведьмы. Писатель может рассказать, как он ходил за хлебом и вдруг понял, что никогда не любил хлеб. А покупает его лишь потому, что в его жизни это маленькое приключение, ведь каждый раз он выбирает другую дорогу к хлебному киоску.
Но, собственно, речь не об этом. Стругацких я раньше не читала. И читать то начала, потому что была в поиске че-нить интересного, а тут вспомнила, что папа мой любит этих авторов и искренне уважает.
Стругацкие пишут «вкусно». И простым, понятным языком. Хотя изредка я и лезла в Google, надо ж понять, на одном ли мы языке говорим с писателями. Русский язык, по-моему, бесконечно многогранен.
Так вот, Стругацкие — это.. Ощущение, будто ты сидишь под лампой и пытаешься понять, что происходит с тобой, с миром. Рассуждения, которые должны быть, если вы любите подумать о чем-то, что от вас уж точно не зависит. И при этом, обо всем, что касается каждого.
Кстати о рассуждениях, вот послушайте:
— Сейчас ни у кого нет времени рассуждать, — сказал Павор, — ни у военных, ни у штатских. Сейчас надо успевать поворачиваться. Если тебя интересует будущее, изобретай его быстро, на ходу, в соответствии с рефлексами и эмоциями.
— К чертям изобретателей, — сказал Виктор. Он чувствовал себя пьяным и веселым. Все стояло на своих местах. Не хотелось никуда идти, хотелось оставаться здесь, в этом пустом полутемном зале, еще совсем не ветхом, но уже с потеками на стенах, с расхлябанными половицами, с запахом кухни, особенно если вспомнить, что снаружи во всем мире идет дождь, над островерхими крышами — дождь, и дождь заливает горы и равнину, и когда-нибудь он все это смоет, но это случится еще очень нескоро… хотя, если подумать, сейчас ни о чем нельзя говорить, что это случится не скоро. Да, милые мои, давно оно прошло, время, когда будущее было повторением настоящего, а все перемены маячили где-то за далеким горизонтом. Голем прав, нет на свете никакого будущего, оно слилось с настоящим, и теперь не разобрать, где что.
______________________________
Есть в этом что-то, какая-то сердцевина. Не знаю, мне нравится, определенно:)
2 минуты
2 августа 2023