59 подписчиков
Где-нибудь в Италии...
Куда сегодня отправимся, милые и симпатичные? Вряд ли город Фиальта существует, но там всегда в свой срок наступает весна; конечно же, вы получали открытку оттуда, подписанную неким Василием (ах, Васеньки, белой акации цветы эмиграции, ваша гордыня, наверное, высотой с гору Святого Георгия, которая занимает в Фиальте горизонт над морем). Всё и начинается типично открыточным пейзажем, и наш герой слишком увлекается описанием видов и запахов, многословит, утончает и утончает облик утра… Утончённость – изощрённость – цинизм; нимало не смущаясь, это же человек по отношению к своему окружению использует такие эпитеты, будто он и эти люди не одного цеха и одной формации…
Ему ужасно устаревшим кажется образ официальной семьи – точно купец со чадами и домочадцами на известной картине, и вот уже жена, домашняя птица, пьёт с той самой, так на неё не похожей, чай… Это напомнило мне о комплексе двух Марий: Мадонны и Магдалины, только в этом случае воздушность, неуловимость и, как итог, святость приобретает как раз вторая. И она приобретёт её, когда над городком встанет солнце и с места аварии спокойно уползут живы-невредимы два хтонических существа – Нинин супруг и его приятель. А ведь попытка что-то изменить была… «А что, если я вас люблю?». Нелепая, правда? И то ли Нина в самом деле настолько толстокожа, то ли знает цену своим мужчинам, – не происходит ничего. А что должно было произойти? нечто мелодраматическое? Нет и не будет. Это даже не очень приятно – когда тебя любят. Так обязывает…
Появлением на свет этого очерка Леопарда обязана дружественному блогу «Чернильница из хлеба», поэтому, милый подписчик, Вы вольны перешагнуть порожек и оказаться вне Леопардовой юрисдикции. Если при этом забудете подарить мне заслуженный лайк, я великодушно Вас прощу…
Чернильница из хлеба
21 июля 2023
Моя "Весна в Фиальте" и немного Владимира Набокова
Небольшой рассказ Владимира Набокова. Всего 13 страниц. Но этот текст так устроен, что пробраться к финалу будет непросто. Я сидела, хлопая глазами, в большом недоумении, дочитав рассказ до последней точки. Набоков, вообще, обо мне, читателе, думал, когда писал это предложение: Далеко, в бледном просвете, в неровной раме синеватых домов, с трудом поднявшихся с колен и ощупью ищущих опоры (кладбищенский кипарис тянется за ними), расплывчато очерченная гора св. Георгия менее чем когда-либо похожа на цветные снимки с нее, которые тут же туриста ожидают (с тысяча девятьсот десятого года, примерно...
1 минута
25 июля 2023